existe um antigo ditado erisiano que diz:

"existem quatro tipos de mentira: a mentira, a mentira deslavada, a estatística e os antigos ditados erisianos"*

*(fnord)

H A I L | E R I S

44 2 444 555 | 33 777 444 7777

8 2 3 6 | 6 3 3 1

1 | 4


5


(estou de volta)

e então eu acho isso no blog do bruno:

"E, afinal, quem é que se dominava de verdade? Quem é que tinha a perfeita consciência de si, da solidão absoluta que significa nem sequer contar com a própria companhia, que significa ter de entrar num cinema ou num bordel, ou em casa de amigos ou numa profissão absorvente ou, ainda, no matrimônio para estar, pelo menos, só entre os demais?" (CORTÁZAR, Julio. O Jogo da Amarelinha)

- captaste?

pois bem, é desse tipo de solidão que se trata quando eu digo que sofro por estar só. porque eu mesmo me afastei ultimamente de mim. mas não, isso não é um texto olha-como-sou-profundo-por-ser-depressivo-e-coisa-e-tal-pou-tipo. é apenas daqueles momentos de constatação súbita, que se faz enquanto você está junto daqueles que mais se aproximam do seu eu e ainda assim você não os sente como próximos. como se eu estivesse com o rosto colado na tela, mas sabendo que a atriz linda e loira que mostra os peitos não se encontra ali, apesar de que a imagem de suas belas mamas brilham em rgb à centimetros de distância.

e eu eximo de culpa todo o mundo. mesmo porque eu que me tornei um misógino intrasigente. e eu não vejo uma maneira de explicar em português como eu estou. mas pra quem manja, digamos que eu não estou growing up, e sim growing old. coisinha de criatura velha e chata: intolerância e falta de senso de humor saudável. humor negro, sarcasmo, ironia e veneno virando cadeira na minha universidade. e não é querendo por o carro na frente dos bois, mas eu já imagino que minha progenia será a criatura mais amarga e sarcástica do mundo. tá, não é querendo me gabar também não...

ah, mas sei lá. são tantas as emoções. eu reparo que nunca consigo sair da superficialidade mesmo quando eu falo coisas que eu tou podendo. não adianta nada ser o PICAS se essa merda não se ANDA. eu prefiro falar, falar, falar, falar, falar...ah, escrever anda me tirando a essência das coisas ao invés de mostrar pelo menos um pouco delas. como se as palavras escritas roubassem um pouco do que é cada palavra pensada. como se a mediação nóia - ação - escrita estivesse já bichada no meio do processo. captaste?

então estou só.

ah, e quem disse que os escrotos não podem ser sensíveis?

ainda exilado do mundo virtual. até dá um pouco de pena ver os meus refúgios online abandonados e largados ao léu. mas vai ser assim já que não tenho como atualizar essa bagaça. sem paciencia de enfentrar computadores públicos e sem a cara de pau de invadir casa de geral pra abusar. então pois bem, estou vivo e bulindo. e pelo jeito bulindo com fetiche demais pra uma noite só. e esquecendo, o que é pior. mas fica a história.

ah! e uma nota de esclarecimento pública mas interníssima: não foi um ataque pessoal, pela cabeça embalsamada de cristo. eu sou übber-cool demais pra picuinha e já passei da oitava série (e muito bem) pra dispender tempo, paciencia e artes manuais com vingancinha. foi a melhor piada da festa, modéstia a parte. e quem entendeu, riu comigo.

no mais, ainda sem computador OU SEJA não esperem muito disso aqui.