carreira solo

Solidão...
Que poeira leve
Solidão...
Olhe, a casa é sua
O telefone chamou,
foi engano...

- alô, aqui é a adriana...
- adriana, sou eu. não sei o que fazer se é que fazer algo é algo que eu possa fazer. mas não sei. não sei o que dizer mas digo porque está entalado aqui. está entalado e querendo sair. cuspo pra fora. desculpa usar o telefone. mas você está tão longe e eu aqui me desesperando. me exasperando também. me desculpa. mas está frio aqui na rua. não tem fila pra usar o orelhão, mas está frio. juro que não vou demorar eu só precisava falar mesmo porque eu estou desesperado. é como se a gente pagasse pra respirar e eu acabasse de notar que acabou o dinheiro na minha carteira. é esse desespero que eu tou falando. meus pulmões cheios de ar mas sabendo que o fim vai chegar e a culpa nem é minha mas é. não desliga. eu juro que é rápido. eu só precisava dizer isso mesmo. eu sei que nem disse nada ainda. mas eu queria dizer. nem que fosse pra saber que você está aí me ouvindo. ainda está aqui entalado, mas já não sei mais. sei que tudo tudo tudo tudo tudo tudo faz falta. e o que quer que bata, dói. desculpa mas tá acabando o meu cartão queria apenas que você me ouvisse. eu só queria que você soubesse que eu...
- ...e não posso atender no momento. deixe sua mensagem após o sinal.

Na vida quem perde o telhado
Em troca recebe as estrelas
Pra rimar até se afogar
E de soluço em soluço esperar

Só (Solidão), de Tom Zé

lumpenmensch

existe um pedaço enorme de tempo indo embora e as mãos não são bastante para agarrar o que sobra. as migalhas escapam por entre os dedos e o que sobra não só é vazio. mas um enorme vulto. da parte grande que se vai. a vista perde a vista. o som da ida não mais se ouve. o adeus foi dado às costas de alguém que não estava ali por você. o cheiro e o gosto são daquilo que já se esqueceu. mas que sabe que parece ser bom. lembrava ser bom. as migalhas caem por entre os dedos e o tempo escorre por entre as frestas abertas de cada marca deixada. de cada cicatriz aberta. existe um pedaço enorme de tempo indo embora e as mãos estão ocupadas com duas. quatro. oito coisas. malabares de pinos infinitos. jogados pra cima. sem mãos suficientes pra pegar quando vão ao chão. o tempo indo embora e os pinos caindo. as migalhas escapando e o tempo caindo. o vazio indo embora e o vulto de algo que já não se sabe se acomodando. tomando o espaço que um dia foi do tempo que foi embora. e que está indo embora. e que sempre vai embora. sempre foi embora. há sempre de ir embora. e as mãos ocupadas mas querendo dar o adeus às costas de alguma coisa que não está ali por você. as mãos ocupadas tentando segurar o tempo. mas as mãos não são o bastante. e o tempo vai embora. e os pinos vão caindo. e nada acontece. e tudo acontece à sua volta. e não tem como parar tudo e dizer que chega. porque tudo acontece. e sempre acontece. e sempre é agora. e é sempre ao mesmo tempo. e sempre as mãos não vão ser o bastante. não há mãos. pés. olhos. bocas. narizes. línguas. ouvidos. suficientes.

queria ter os dedos por entre os cabelos do tempo. pra carinhar a memória. os dedos sobre os braços do tempo. pra segurar o que vai embora. os dedos no ventre do tempo. pra avivar o calor de tantas estórias. e o tempo vai. os pinos caem. a cortina se fecha. o espetáculo não vai ouvir nenhuma som de palmas. e você está sozinho no escuro.

daimon

de tantas muitas existe uma voz em mim adormecida que fala quando todas vozes estão roucas de gritar e eu não ouvir. que fala enquanto eu insisto em sonhar, e não dormir. que me engana enquanto conta verdades misturadas ao que lembro, sempre mentiras. essa voz adormecida que me diz que não existe espaço pra espera, mas que sentar e cruzar os braços é tão bom quanto sair pelo mundo e respirar o ar da vida. essa voz que diz que o amor é um demônio que se conjura à um, mas que se exorcisa à dois. a voz que fala de mim como se me visse de longe, mas que está tão dentro de mim que sou eu, vendo alguém que não conheço tão de perto. uma voz que não esquece pois é memória viva, gritando enquanto não ouço, dormindo enquanto eu sonho.

e de nada adianta acordar ou atentar, o que ela fala é um eco em silêncio.

ars est celare artem

tornar-se adulto é um exercício de desaprender a verdade íntima das coisas. adultos mentem o tempo todo, ao ponto de esquecer o que os liga à realidade e a ponto desse exercício tornar-se lugar-comum como ferramenta de interação social. pais mentem o tempo todo, julgando ter a verdade e sua manipulação como um bem ou como um instrumento de poder por sobre sua cria indefesa contra as palavras grandes do mundo. e como criança que fui e não admito ainda poder ser, fui criado em volta das mentiras dos adultos e dos pais. esses que mentiram contra e a favor de si mesmos, entre e intra si mesmos, pra todos, pro mundo e principalmente pra mim. aprendi com a mentira deles pra mim a como mentir pra mim mesmo. aprendi com a mentira deles pra eles mesmos a como mentir a mentira dos adultos. cresci e virei mentiroso como eles, talvez um motivo de orgulho se não fosse uma grande verdade que a mentira é orgulhosa só quando a vestem de verdade por muito tempo. e talvez vivemos um mundo de mentirosos orgulhosos, nenhuma língua conhecida possui o verbo pra dizer a verdade, mas cada uma tem seus vários verbos, gírias e corruptelas pra dizer a mentira. soltar o caô. enganar. trapacear. vilipendiar. calúniar. enrolar. a mentira machuca, mas a verdade mata. crescer dói em cada junta e em cada descoberta.

aprendi com meus pais à mentir pra mim mesmo porque talvez nem tenha sobrado muita verdade num mundo tão cheio de adultos.