quando eu sento pra escrever qualquer coisa que seja eu tenho a exata medida do que quero escrever e a certeza absoluta de que não vou conseguir dizer nada disso. ainda assim, se eu continuo escrevendo, que porra que eu quero, então? se no espaço entre o que eu quero que saia e fica e o que acaba sendo vomitado sem querer existe qualquer razão desconhecida pra se tornar esse amontoado mal arrumado de palavras, eu sempre imagino que isso não me alimenta, só me devora. e que porra eu quero então?
um dia ainda consigo me dizer.
um dia ainda consigo me dizer.
