estreito.

já há três dias chovia quando ele abriu a porta e saiu andando, do jeito que estava. nem trancou as portas que protegeriam os poucos pertences que ele ali mantia, a televisão ligada, o telefone fora do gancho. apenas coisas. a chuva caindo em gotas gordas e gélidas, explodindo em seu rosto, em seus óculos, escorrendo pela barba por fazer, encharcando suas roupas e meias, invandindo pelos poros levando um gélido arrepio a tocar seus ossos. ele apenas saiu andando sob a chuva. os passos o guiavam na tarde cinzenta e apenas os passos dele se veriam pela rua caso um ou outro olhar procurasse por algo do lado de fora de cada mundinho particular. das janelas não se esperava nada pois as ruas que se mostravam ainda eram as mesmas e o dia que desabava líquido era o mesmo. nenhuma razão. mas isso pouco importava pois mesmo as janelas, portas, muros e coisas passavam ao largo do seu olhar, ele caminhava olhando para a frente. decidido, alguem diria. mas não é o caso.

o céu massacrava a terra e a enchia de som. aquele som assutador de chuva forte, impedindo-o de ouvir os proprios passos. e os próprios pensamentos. a roupa que ele iria trabalhar agora era uma segunda pele pesada e fria, uma ótima metáfora e caso ele parasse pra pensar nisso, certamente ele daria uma risada disfarçada. nem pensara em se desfazer do que atrasava os seus passos, não tinha pressa de chegar, apesar de andar rápido. e o céu envolvia-o úmido e morto. o ar pesava. por detrás das nuvens carregadas o sol caminhava pelo céu num arco, como se junto dele participasse de uma corrida. mas o sol não parava de seguir seu caminho, e ele já não mais conseguia perseguir o seu mergulho, caminhando cada vez mais devagar, os passos cada vez mais arrastados, o olhar cada vez com menos lume... e depois do sol já ter corrido por quase toda a abóbada, ele parou. o olhar ainda se mantinha fixo num ponto que talvez nem ele conhecesse. o corpo começava a falhar. deu alguns passos vacilantes e caiu por terra. o olhar ainda aberto para o mundo que se restringia num ponto distante enquanto a boca suspirava o resto de ar que ele guardara em si.

as pernas haviam andado muito, mas os olhos não tinham saído do lugar.

Prodigy - "Always Outnumbered, Never Outgunned"

depois de dois anos sem lançar nenhum matérial inédito, o prodigy volta com um álbum que certamente nem é preciso ouvir muito pra notar a evolução dos trabalhos anteriores. desde baby's got a temper, de 2002, o grupo não andou bem das pernas, agora o prodigy voltou às origens, com liam howlett sozinho, despejando os macaquinhos clubbers Maxim y Keith Flint . o título não podia ser mais apropriado, o prodigy pode estar com MENAS pessoas, mas a munição pesada ainda tem muito pra botar pra foder com pancadas abusadas e sujeira em excesso.

a falta nem é sentida. aliás, é eficientemente preenchida por convidados de peso. até os irmãos gallagher dão o ar da (falta de) graça em "shoot down", que até é boa. além deles, até a atriz juliette lewis dá sua canja em "hot ride". os trejeitos rapeados do Maxim e a gritaria inaudível e ininteligível de Keith Flint não dão nem saudosismo.

destaque pro remix monstruoso de "love buzz", da obscura Shocking Blues ( imortalizada pelo Nirvana no bleach) e pro principal single "memphis bells". pra dançar de cara feia e com o crowd fervendo. uh!

ouça a bagaça aqui veja o site e um flashmovie de memphis bells aqui .

\o/ deus salve a vpro \o/

os devidos agradecimentos,

bem, depois de quase um mês em terras extrangeiras, retornarei ao berço. pelo menos saio com umas certezas e com muita saudade na bagagem. ah! e revistinhas também.

vou sentir falta da rotina louca que me impus e das pessoas agora tão mais queridas. obrigado à todos por tornar os previstos 6 dias em 3 semanas maravilhosas.

mas bem, agora A-C-A-B-O-U.

obrigados especiais,

primeiro de tudo, à alejandro e felipe, que me deixaram bagunçar a casa e a vida deles por esses dias e nem ao menos reclamaram. e ainda me deram muitos momentos de alegria e me ajudaram com minhas novas resoluções, apesar de nem saberem disso.
catarina, por toda a atenção especial e pela dedicação da minha irmã gêmia. valeu pelo conjunto da obra. vou sentir muita saudade de te ter por perto quase diariamente. com sono. com espirro. com resmungo. mas nos vemos em breve, pra que guardar saudade?
patrícia, pelo saco e também por ter alterado a sua rotina pra me acolher. valeu por ter me salvo num momento de desespero cristão e NÃO A DESCULPAREI por rumba. ah! e agora nosso amor está consolidado...da próxima vez não passa!
bel, que apesar de ter conhecido nesses ultimos dias, foi uma companheira de bombação expressionante. e bem, foi a que me mostrou a dança do acasalamento e pode proporcionar que eu visse um viado de coelhinho. bolinho.
talhú, por ter também saído da rotina e até faltado compromissos (bonito, ein?) pra poder ser a companhia maravilhosa que é. infelizmente cheguei numa má hora, mas HEMOS de nos ver menos atarefados e então, vai ser muito bom.
fabs e fernando, pela companhia e pelos risos nesses dias. e fernando, valeu por ter me deixado participar do seu trabalho! =P
nat, que me boicotou loucamente, mas bem... valeu mesmo assim pela companhia-relâmpago.

aos outros: nina, mariana, leila, thiago, hiper card, e tantos outros. valeu pelo LAZER.
bem, foi um agradecimento rápido e não expressa nem um quinto da gratidão. mas eu tenho um ônibus pra pegar.

BOLINHO.

raphael e o espírito olímpico


depois de ver a repercussão negativa de uma tira sobre as olimpíadas no blog do allan sieber e de eu mesmo já ter tido minha pá de experiência com pessoas IMBUIDAS do tal espírito olímpico resolvi dar meus humildes pitacos sobre o evento. afinal, não dá pra ignorar coisa desse porte (minto: dá, mas nos iludamos).

não importa qual competição esportiva seja: olimpíadas, copa do mundo, u.s. open de tênis, campeonato interplanetar de lacrosse. se houve UM brasileiro que seja (mesmo que seja defendendo outra nação) sempre haverá um galvão bueno em cada um dos verdadeiros brasileiros (brasil, ame-ou ou deixe-o virou moda de novo) a vibrar e a tecer dados, estatístcas e comentários abalizadissíssimos sobre qualquer que seja a modalidade na qual o pobre maldito SUE.

eu me impressiono com a capacidade CATÁRTICA do povo brasileiro ao torcer por um esporte que em qualquer outra situação seria completamente ignorado. uma dona de casa ora pacata e que diria que o filho é um vagabundo porque vive jogando bola vira all of a sudden numa fervorosa hooligan de beira de estrada. o analfabeto funcional (87% dos brasileiros, segundo o IBGE) que mal sabe qual a forma geométrica de um tablado de grd que sabe todos os duplostwistscarpados da daiane e vibra como se a vibração de suas cordas vocais fossem chegar em atenas. ou mesmo qualquer brasileiro médio que torce pra classe laser, phaser, photon ou seja lá qual for do iatismo sem entender ao menos o que é que se está competindo (pra mim, é um monte de barco na água se batendo numas boias).

isso sem contar a clásse média letrada e líder desse país, que por causa de uma simples charge culpa aqueles que como eu estão CAGANDO y ANDANDO para qualquer manifestação falsa e monetária em nome de um tal de "espírito olímpico". como já disse milhões de vezes: é tudo tão falso quanto a buceta de Roberta Close.

(mas tem gente que come)

as olimpiadas não são nada mais do que uma oportunidade única (pelo menos a cada quatro anos) de se ganhar dinheiro. companhias aéreas, conglomerados da mídia, indústria de remédios (o dopping hoje em dia é regra), publicitários e os grandes astros do esporte, que estão CAGANDO y ANDANDO para a glória do seu país, contanto que seu CUZINHO se encha de BUFUNFA.

só quem não ganha dinheiro é o brasileiro burro e babaca (desculpem pelo pleonasmo) que acha que o patri(di)otismo se mede pela quantidade de decibéis que ele consegue produzir ao vibrar pelo brasileiro que está ganindo como um porco e levando um fumo em _________________ (inserir qualquer competição aqui).

ano que vem todos os atletas brasileiros estarão desempregados e dando o cu por patrocínio. a não ser alguns que darão por esporte mesmo.

espírito olímpico? chamem os ghostbusters.

é estranho e difícil tentar se sentir confortável num lugar que não te pertence e que de alguma forma é quase hostil ao seu modo de vida.

mas o processo de adaptação parece que funciona em mim de maneira diferente, porque se não estou adaptado a essa terra estranha, ao menos não me sinto mais tão deslocado como antes.

mas agora o BANZO começa a bater mais forte. apenas saudades e prospectos de saudades. a falta que faz as pessoas que são parte de minha vida rotineira cada vez toma conta do que antes era ora tédio ora espera aqui. e já de antemão sinto falta das pessoas que aqui são parte de mim, falta dos sorrisos largos, dos momentos de rotina, dos olhos, das vozes... é estranho quando você consegue numa leitura saber COMO a pessoa te fala as coisas. as nuances da voz, o sotaque, o jeito chiado e corrido de te contar um mundo.

então é de saudade que tudo é feito. e os tantos passos que separam essas pessoas deste que vos fala são apenas o caminho que eu tenho que percorrer para às vezes ficar feliz...

dos sons que ninguém nunca ouviu

o silva é hoje uma mistura que se encerra num recipiente sem forma. um amálgama de elementos imiscíveis e ao mesmo tempo solúveis entre si. um ambiente instável cerceado pela estabilidade da fragilidade que se diz humana. isso é o que se apreende de uma pequena e rápida observação.

como o silva não conhece a olga tete-a-tete, não adianta de nada conjecturar coisas e mais coisas que na verdade são ilusões vãs e tão rápidas e tão vagas e tão vãs que ah...o que é que ele quer mesmo? obrigado, querida. sentar no colo. tapas. beijos. isso o silva não tem. e nem sabe se quer. ele não sabe se assim ele acorda.

então vejam o outro que se encerra em silva. sem seus vícios sobra muito? ah, sobra tudo o que já existia antes. mas desprovido de uma metade que se foi. se desnaturou. os encaixes não mais se encaixam. as chaves já não abrem mais portas, talvez fechem. a metade não vem ao caso quando já não é mais metade, invoca o silva em sua sabedoria.

então entendamos qual o tratado sobre o tédio no qual o silva talvez se debruçaria: o tédio é o espaço que falta entre o nada e a prática. é o vazio que se encaixa e toma o espaço de algo que já não mais vinga. um terreno infértil e morto. o tédio é um lugar. é uma medida de distância. o tédio é morto que vive entre as feridas e as pústulas que se abrem vermífugas sobre o chão de nossas vidas. e de nada adianta o ocultismo recém adquirido, de nada adianta saber os nomes. "o poder está no nome das coisas" qualque um saberia, mas o nome das coisas foi por demais esquecido. por demais escondido. tudo não tem mais o nome que lhe convém.

então é de tédio e de vida que o silva é feito. não que o tédio seja algo diferente da vida, ou que a vida exista sem o tédio. mas é como que se de si mesmo, as coisas se desprendessem e se mostrassem separadas, mesmo elas não sendo. tudo é uma coisa só, mas dá muito bem para o silva sentir cada gosto separado. amido. carboidrato. proteína. açucar. veneno.

então é tempo de dar um tempo. é tempo de pedir um tempo. e é tempo de seguir em frente. tempo. tempo. tempo. não mais que isso prolonga e estica a face que se mostra inerte às vicissitudes. a borracha por demais esticada. o barro seco e duro. a tinta que não mais deixa sua marca nos incautos. o tempo tem força e não é pouca, ao contrário...

silva tem um pote cheio de confusão e a mão seca e grande que busca no fundo do pote suas armas. remexe, remexe, cata uma confusão e pôe em cima da cabeça como uma coroa a dizer que ele domina e exerce poder sobre nada além do que confusão. e como rei supremo de suas próprias armadilhas, ele se deixa cair apenas nas que considera. porque é do silva armar contra si próprio. contanto que ele não consiga sair da armadilha sozinho, porque como um bom inapto ele se esquece que sua força é ainda menor do que aparenta. ah, o silva...

os pensamentos, como uma árvore que cai no meio da floresta, sem espectadores não existem.

ok, sexta-feira 13 em agosto?
ALGUMA coisa tem que dar errado


ou não.

"don't you know it's bad luck
to be superstitious?
but nothing else is working
and my head is really hurting
and im sick of all this worrying
'bout things i can't control"

- blanche, "supertition"

lila, meu amor

eu fui um bom menino hoje, veja querida o que eu trouxe pra casa:





- mini-série completa da Hellblazer Especial "A Horrorista" com o John Constantine. sem mais.

E MAIS!





- o encadernado "Hellboy, A Mão Direita da Perdição". custa o olho do CU, mas eu dei SORRINDO.




- a mini-série encadernada "Wolverine Netsuke", um DELHÍRIO pros olhos., com arte PINTADA. afudê.

ou MMMASSA.

e pra fechar nos CUARENTA CONTOS os quebrados foram na compra de uma RAGÚ, revista de humor/quadrinhos/cartuns autorais, premiada no brasil inteiro e produzida aqui em pernambuco. referências aqui e aqui.

enfim, ash veish eu sou um garotinho feliz.

*soupir*

obs.: clique nas capas pra ampliar

fiquem bestas


clique na capa pra ampliar


- hellblazer #2, com uma história completa do John Constantine
- hellblazer #9 ano 2, e mais Os Livros da Magia
- uma série "Brigada dos Encapotados" (duas edições) com mais Constantine
- e uma edição especial Excalibur & X-Babies de jan/94, com uma história completa roteirizada pelo monstro Chris Claremont.



não ficaram? então vocês não sabem de NADA.

e tudo por DEZOITO dinheiros. só deixei sobrar o dinheiro da PASSAGI.

e amanhã as engrenagens do mundo capitalista vão girar mais rápido mais uma vez e com sorte eu trago o livro do Hellboy e Preto no Branco .

agora ficaram?

notas de um paralizado

- há mais de uma semana fora de casa eu noto o quanto eu não me atenho a um "lar". claro que sinto falta de minha cama (o incrível sofá-cama não me deixa esquecer), dos meus cds (tinha xié? tinha aymoré?), dos zilhões de canais de televisão (que apesar de não assistir, é bom saber que estão lá) e até mesmo dos meus pais e do meu irmão. sinto falta de tudo. mas eu não me sinto enraizado lá. como não me sinto enraizado aqui. como não me sinto enraizado em lugar algum. tempo...

- cada dia que fico em recife me dá mais provas do quanto minha cidade é boa, putaqueopariu. adoro morar lá (alguém jamais pensou que eu fosse dizer isso algum dia?).

- eu amo as garotas de olinda.

- tifóide, seis horas é tarde onde? dez horas voltar pra casa? e "legal" não é boa coisa.

- as coisas mundanas e rotineiras podem ser mais divertidas do que muita coisa. e talvez eu não precise de nada mais do que estar com as pessoas certas para ver isso. eu vejo que não preciso de muita coisa que eu achava necessário. e não é a água, não é o ar. e eu sei o que é.


eu não preciso de muito.

o silva é diferente do raphael na medida que o silva é tão ou mais igual a ele do que ele mesmo.
mas é esse o problema dos avatares, eles se confundem com o que existe e com o que não existe apenas para confundir. ainda mais se o avatar é discordiano, então ele se confunde porque dentro da confusão ele encontra maneiras de confundir ainda mais o que existe e o que não existe apenas para [fnord].

mas o silva não é melhor apesar de ser o silva igual. esse é outro problema dos avatares que não são personagens. o silva tem os mesmos pontos de willpower. a ficha é a mesma, mas ainda assim não bate. talvez porque um faz sexo casual enquanto o outro só faça sexo acasoal. talvez por um ser um true discordian enquanto o outro deriva e apenas confunde. menos punch, menos frilin.

ah, existe todo o tom de farsa que envolvem nossos personagans principais. então relevem.

talvez o caso resolve-se com um com um take over #vida. mas todos sabem desde o lulu, que levar pra cama pode acabar sendo fatal.

aqui é a vida real.

AI Ó DEMORÖ
FUGI, ËN!!!!!!1!
*